Me cuenta alguien que no muy lejos de Addis hay una iglesia milagrosa. Sus muros tienen el espesor del sufrimiento de enfermos terminales, tullidos sin remedio y gentes moribundas aferradas al último hálito de vida. Muchos sin más casa que un saco de plástico en una acera cualquiera. Esperan desesperados la bendición de un sacerdote que les alivie el alma, les reconforte con la vida, les mitigue los dolores y les cure las heridas. Que obre el milagro de la salvación. Que les devuelva la esperanza o la dignidad. O las dos cosas.
Con sus últimas fuerzas escuchan misa tras las vallas y rezan con convicción. Siempre detrás de las vallas. Los más afortunados llegan a ser tocados por una cruz de madera que porta el cura. A veces, las plegarias son escuchadas. "Padre, me estoy muriendo". Y de pronto retumban las palabras desconsoladoras, que cortan como un cuchillo: "Tienes que rezar todavía más, no estás rezando lo suficiente y el Señor no te escucha".
Cóntame alguén que non moi lonxe de Addis hai unha igrexa milagrosa. Os seus muros teñen o espesor do sufrimento de enfermos terminais, tullidos sen remedio e xentes moribundas aferradas ao último hálito de vida. Moitos sen máis casa que un saco de plástico nunha beirarrúa calquera. Esperan desesperados a bendición dun sacerdote que lles alivie a alma, os reconforte coa vida, lles mitigue as dores e lles cure as feridas. Que obre o milagre da salvación. Que lles devolva a esperanza ou a dignidade. Ou as dúas cousas.
Coas súas últimas forzas escoitan misa tras os valos e rezan con convicción. Sempre detrás dos valos. Os máis afortunados chegan a ser tocados por unha cruz de madeira que porta o cura. Ás veces, as pregarias son escoitadas. "Padre, estou a morrer". E de súpeto retumban as palabras desconsoladoras, que cortan como un coitelo: "Tes que rezar aínda máis, non estás a rezar o suficiente e o Señor non te escoita".
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